Scivola la punta affilata,
e incide e compone
e scrive tracciando
un filo d’argento ricamato
sul foglio pulito, profondo
immacolato…
Scivola la punta affilata,
e incide e compone
e scrive tracciando
un filo d’argento ricamato
sul foglio pulito, profondo
immacolato…
Mi sorprendo a guardarlo, il cielo, a perdermi nei suoi colori e nei movimenti di ali che si aprono, si piegano, si tendono ancora. Osservo le luci accendersi dalle finestre e il sole tramontare annoiato, mentre qualche gatto si allontana chissà dove miagolando. I lampioni illuminano la strada, il fumo esce dalla bocca di alcuni passanti fermati a salutarsi. La luna si flette su se stessa, esile figura argentea di una sera che non accenna a rischiararsi.
Intanto preparo l’acqua per il tè, Continua a leggere “Flusso di coscienza”
Come in equilibrio
sopra un filo di lana,
goffe fragili foglie gialle
si aggrappano
ai rami infreddoliti
del melograno
esausto, ma fiero
al pensiero
di pomi che furon vermigli
coccolati e cresciuti,
ceduti o caduti.
Resta la notte, ora
madre pietosa,
a vestire di luce
i legni stanchi
che additano
il cielo.
N.d.A. In alto una foto scattata da me lo scorso settembre.
Luce e mattino fuori,
buio e notte dentro.
Manca il senso, la ragione si perde e
resta il cuore a ricordarmi che esisto.
Distese, e spazi continui e vuoti,
la ricerca affannosa
di un coraggio mai esistito, e la
paura lucida di
sopravvivere ai ricordi.
Respiro, mi abbraccio,
soffoco la mente,
indosso il sorriso migliore.
E mi muovo.
life is too short to read bad books
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